Meus amigos de oito anos

A luz do túnel já era mais clara que o céu. Era sexta-feira e o trânsito não andava. Apoiando o queixo sobre as duas mãos, uma menina de oito anos olhava o mundo pela janela de trás. Fazia tanto tempo que eu não via crianças assim. Tendo sido eu muito adepta a me apoiar no bacno de trás e olhar o mundo pela janela do porta-malas, fiquei feliz. Deve ser uma consequência da evolução tecnológica, que deve fazer com que as crianças mergulhem no seu próprio mundo, ao invés de olhar janela afora.
O trânsito não impediu que eu rapidamente entrasse em uma veloz viagem à infância. A menina ensaiou um tchau. Em resposta, virei a mão e fiz uma daquelas máscaras, que fez com que ela morresse de vergonha e virasse pra frente. Sorrindo, ela voltou e riu. Fiz de novo. Ela dava gargalhadas. Mudei a careta. Ela cutucou o irmão. Perdemos a noção de tempo e espaço. Dei tchau, eles deram tchau. A vergonha voltou, eles se abaixaram, levantaram, abaixaram de novo.
Os carros começaram a andar e as filas a se desfazerem. Logo não estávamos mais um atrás dos outros. Mas cada vez que nossos carros se emparelhavam, mesmo que por alguns segundos, eu ganhava sorrisinhos e tchauzinhos efusivos. Às vezes a felicidade plena volta a ser pura e simples.